As noites são frias na montanha que é o mundo.
Sozinho na varanda, eu penso em vocês.
Não é fácil visualizar esta outra realidade.
Caleidoscópios de luzes nas janelas, vidas aos milhares,
os prédios da cidade.
Onde quem sabe estejam vocês também lembrando
daquilo que fomos e como sabíamos tanto
e não tínhamos medo de viver
aqueles tempos de descobertas pardas e aventuras fugazes.
Sobrevivências geniais para contar nas noites de boteco.
Pensando sempre no que ia ser depois.
E o depois não devia ser assim, tão apenas.
Nós que pulávamos abismos, agora os cultivamos diligentes
e sentimos que no fundo a imobilidade continua,
que estamos como que esperando coisas já acontecidas,
ou que tudo o que pode acontecer é talvez outra coisa ou nada,
como nos sonhos.
Mas nunca estivemos tão acordados.
No entardecer nublado, a maré baixa das amizades que se esfiapam,
que precisam de novidades e novas caixas de cerveja para resistir.